Cada gota dibuja una letra y escribe una historia que finjo no leer, pero aquí está:
Vos estás ahí, tratando de convencerte de que no haces mal, intentando definir si lo que buscas es lo que quieres o solo te dejas llevar por los impulsos de tu vanidad. Estás solo: las mentiras (las que dijiste, las que quisiste creer, las que nacieron de tu silencio, las que ya no te dejan respirar) han formado un cerco alrededor tuyo y no sabes cómo escapar...
Puedo extender mi mano, puedo liberarte y devolverte el aliento, pero no sé si quiero: ya no sé si me aliviará volver a ver tus ojos, jugar con tu pelo y danzar entre tus manos... Creerte, abrir una puerta y dejar que pases puede ser un salto mortal.
No conozco el fin de esta historia, es que cada vez que le pongo punto final, te encargas de transformarlo en puntos suspensivos y escribes una, dos, diez líneas más; solo tengo claro que hay cosas que no se pueden borrar, así que -por el momento- no te nombro ("quien nombra llama").
Pao: excelente el blog, me encantó el texto de Frida, y cómo miras el mundo y la vida, que ese esa es la gracias -si hay alguna- de escribir. Te busqué en facebook pero te has ido, te mando un abrazo grande.
ResponderEliminarAmo a Frida, es de los seres humanos más apasionados, más auténticos y más geniales que ha parido esta Tierra; cuando sientes eso las palabras se escriben solas :)
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